Il n’avait pas plu, mais tout juste, vendredi, à la saint Médard. Aujourd’hui, jour de saint Barnabé, censé remettre tout en ordre, le temps est resté gris et froid. Difficile de faire des prévisions pour l’été. Je travaille. Pour pas grand chose. Quelques lignes à peine. Celles pour évoquer la disgrâce de mon père, renvoyé injustement d’Indochine par de Lattre de Tassigny. Et communier avec son amertume.