J'étouffe. Une espèce de bronchite qui chatouille chaque respiration jusqu'à la transformer en quinte de toux sèche. Ca s'estompe. Ca revient de manière hachée. Je suis épuisé. Où est-ce que j'ai attrapé ça? Je cherche la contagion, la mauvaise rencontre dans les transports en commun. La bise fatale. Imbécile... Je viens juste de le comprendre. Il y a deux ans bientôt, à presque la même heure, ma mère mourrait, les poumons envahis de filaments blanchâtres. Pareil l'an dernier. Même effet, même cause. J'entame les stations d'un printemps mis en croix.