La Harpe a eu neuf ans hier. Je me souviens bien de cette petite boule de poils que nous avions choisie dans la portée à Achères. Son père s’appelait Jules et il était anglais. Sa mère Dottie était polonaise. Je ne lui ai pas fêté son anniversaire, la « vraie » date pour moi est le 11 janvier lorsque nous sommes allés la chercher au chenil et que je l’ai ramenée en voiture à Carolles. Chaque année en octobre, c’est la visite chez le vétérinaire. Bilan rapide et vaccins. M. Berger l’a trouvée en forme. En repartant j’ai regardé le tableau comparatif des âges homme/ chien. Et bien, elle a soixante-neuf ans. Comme moi.

Nous avons gardé Laurence et Patrick pour le déjeuner. Les autres sont repartis dans la matinée, qui à Paris, qui à La Rochepot, en Côte-d’Or, près de Puligny-Montrachet. Rangé un peu. J’ai accompagné Amélie au train du soir. Rentré à la maison seul avec La Harpe. Tout était silencieux.

Ils sont tous arrivés en fin d’après-midi. Laurence et Patrick de Rouen, Agnès et François de Paris où ils avaient récupéré Mathieu, Victoire et Trip de Bruxelles. Nous étions neuf à table ce soir. Il y avait de la charcuterie, une énorme marmite de moules et des camemberts de Gavray. Du saint-amour et du côtes-du-rhône. La table avait toutes ses rallonges et la salle à manger paraissait bien petite. Comme la maison d’ailleurs. La chienne qui avait pourtant fait la fête à tous s’était prudemment retirée de l’agitation.

La Maison des écrivains et de la littérature me propose de participer à un programme d’écriture avec des scolaires. Je ne me suis pas prêté à ce genre d’exercice depuis bien dix ans. J’allais dans des collèges et des lycées dits « défavorisés » parler de livres à des adolescents pas toujours très motivés. Les aider à écrire leurs histoires avec leurs mots à eux. Il y a eu de beaux moments, des rencontres avec quelques-uns. Deux ans de suite, en quatrième, puis en troisième, au collège Eugène Varlin du Havre, avec le même professeur de français, j’ai accompagné les élèves. J’écrivais alors La fausse porte et d’une certaine manière nous partagions l’avancée des travaux. Je pense encore à eux. Aujourd’hui le projet s’appelle « Par nature, des ateliers littéraires avec le vivant ». Il s’agit d’évoquer le rapport de l’écrivain à la nature et à l’environnement et la possibilité de le transcrire en littérature, puis de mener des ateliers d’écriture avec les élèves, en intégrant si possible la lecture à voix haute. Le texte réalisé devant être un discours visant à convaincre de l’importance de prendre en compte la nature et de veiller à sa préservation tout en luttant, si possible, contre l’éco-anxiété, très présente chez les jeunes gens. Tout cela m’apparaît bien compliqué. Et un peu tiré par les cheveux en ce qui me concerne. En plus je n’ai rien publié depuis quatre ans. Sans compter que le lycée se trouve à Cherbourg, soit deux heures de voiture, que je devrais faire garder la chienne… Bref, je crois que vais m’abstenir.

Lorsque nous avons fêté ses quarante ans en août, j’ai proposé à Marie de lui offrir un week-end avec moi quelque part en Europe, comme nous avions fait pour les trente, à Vienne. Il doit y avoir un tropisme germanique lié à ces anniversaires, puisque je me suis dit qu’aller à Munich était une bonne idée. Ça a eu l’air de lui plaire, même si ce ne sera pas une découverte pour elle puisqu’elle s’y est déjà rendue une fois pour son travail. Elle me servira de guide. Je connais mal l’Allemagne et pas du tout la Bavière. Elle m’a donné ses disponibilités et je viens de réserver les vols et un hôtel dans le centre-ville pour trois jours mi-avril. Cela paraît bien loin, mais je commence à me rendre compte à quel point le temps passe vite.

J’ai reçu une alerte pour une vente aux enchères demain à Coutances. Il y aura trois petites gouaches attribuées à Christiane Caillotin. Des scènes de genre si l’on veut. Une famille sur le pont d’un bateau, un gamin à vélo, deux hommes en conversation sur un banc. Mlle Caillotin était mon professeur de dessin au collège jusqu’en quatrième. Elle s’efforçait du mieux qu’elle pouvait d’apprendre à manier le crayon à la bande de jeunes abrutis que nous étions. Je me souviens des chahuts qu’elle supportait avec une indifférence absolue. J’ai su bien tard qu’elle était peintre « pour de vrai ». J’ai lu, je ne sais plus où, qu’elle peignait des fleurs blanches sur fond blanc. Et c’est ce genre de peinture d’elle que je cherche aujourd’hui. Au hasard des ventes.

Pas mieux. Je suis tout de même parvenu à faire un peu de courrier. Essayé entre autres de m’occuper du problème de « l’héritage » de mon oncle Georges. Quelques jours après la cérémonie à Lille, j’ai en effet reçu une lettre recommandée de la société d’assurance qui s’était acquittée de son contrat d’obsèques. Il restait un peu plus de 300 € sur le compte. En cette pénible circonstance, permettez-nous de vous adresser en premier lieu nous sincères condoléances. Afin que nous puissions procéder au règlement du solde du capital, il convient de nous adresser : - la copie intégrale du livret de famille de M. Lapierre Georges – les coordonnées postales de ses enfants… J’ai donc dû expliquer que mon oncle était prêtre et que question progéniture, je n’avais pas d’informations. Mais comme ses cendres avaient été dispersées, j’avais eu alors l’idée d’utiliser cette petite somme pour faire réaliser une plaque commémorative que l’on pourrait apposer dans la paroisse où il avait été curé ou au monastère des sœurs dont il était le chapelain. Visiblement, ce n’était pas simple. L’assureur allait réfléchir. En outre, il fallait que la pose de cette fichue plaque soit possible. L’affaire va peut-être se régler grâce à la gentillesse de M. Lefèvre, l’ancien directeur de la maison de pompes funèbres qui a organisé les obsèques et dont mon oncle était proche. Ce serait bien.

Bronchite. J’ai accompagné Amélie à la gare en fin d’après-midi. On ne se voit pas avant dix jours. Il y a le festival America à Vincennes et elle fait un aller-retour à Lyon samedi pour Italissimo.

Marché à Granville. Nous sommes passés chercher La Harpe chez Séverine. Amélie avait chargé Brigitte hier matin de lui récupérer une cagette de tomates (très mûres) chez le maraîcher. Depuis un mois, Amélie s’efforce de refaire notre provision de coulis. Hélas, 2024 n’est vraiment pas une année à tomates et j’ai bien peur que n’atteignions pas le stock de 2023. Avec les dix kilos d’aujourd’hui, elle est parvenue à faire six pots. Ce qui nous fait en tout une petite quarantaine.

J’ai soixante-neuf ans et je suis fatigué. Mais vraiment fatigué. J’avais dans l’idée de me rendre rue Ducouédic jusqu’à l’immeuble où je suis né. À quoi bon ? La clinique a fermé depuis bien longtemps. À la place, on a ouvert une maison pour vieillards aisés. Samuel Beckett y a fini sa vie. Deux rendez-vous médicaux dans la journée. Côté cœur, ça tient. Bruno Genevray est content aussi de mes résultats sanguins. Sauf le sucre. Vous verrez ça avec Letanoux. – Je la consulte tout à l’heure. Sinon, nous avons parlé de livres, de musique, des gens que nous aimons bien. J’ai rejoint Laurence pour un verre au Zimmer. Finalement nous n’irons pas à Nice pour la fête de la guérison d’Adam. Elle a dû déplacer la date d’une semaine et ce sera justement au moment où Virginie et Marcus m’offrent un séjour à Senlis pour mes soixante-dix ans (prochaine étape) avec eux et mes nièces. Laurence vient de rendre son roman à paraître en janvier à Alice d’Andigné sa nouvelle éditrice. Elle quitte en effet Stock pour Laffont. Comme son éditrice d'ailleurs, à quelques années de distance. Déjeuner médiocre et cher, seul, au Chai de l’Abbaye. J’ai flâné un peu dans Saint-Germain avant de me rendre chez la diabétologue. Comme prévu, ce n’est pas brillant. Changement de traitement, analyses dans deux mois. Elle prend sa retraite et m’adresse à une consoeur vers Denfert. Mes médecins vieillissent. Amélie toute cette semaine accompagnait, de rédactions, en studios, son auteur israélien Amir Tibon. Dans Les portes de Gaza, ce journaliste de Haaretz, raconte comment, le 7 octobre, au kibboutz de Nahal Oz, il a survécu, avec son épouse et leurs filles de trois ans et vingt mois, à l’épouvantable massacre. Au-delà du récit douloureux, il pose aussi un regard lucide sur ce tout qui ne cesse de menacer Israël. Il participait à une rencontre ce soir au Musée d’art et d’histoire du judaïsme. Amélie en est sortie un peu tard. Elle m’a invité chez Tutto Bene rue Daguerre pour une pizza d’anniversaire. Là-bas pour l’occasion, on nous a offert une grappa de la maison Poli. « Settembre », bien sûr.