Lucien Suel m’a envoyé un message. Il a aimé le livre et j’en suis très heureux. Je ne l’ai jamais rencontré. On se fait de petits signes de temps en temps. Il fait partie des quelques auteurs, comme Alain Galan, comme Michel Bernard, avec lesquels je me sens en connivence. Non pas que nos textes se ressemblent, loin de là je crois, enfin je ne sais pas, mais nous puisons aux mêmes sources. Il y a entre nous quelque chose de familier. J’avais découvert Lucien Suel avec Mort d’un jardinier en 2008. Les tourterelles passent encore une fois au-dessus de ta tête, tu entends des voix lointaines étouffés par la distance, tu ne les entends pas ici dans tes oreilles, tu les entends ailleurs dans ta chambre d’enfants d’enfants assis en larmes au milieu de ton lit mouillé. C’est un roman du monde clos, des pressentiments. De la fidélité. Qui me touche, me vrille. Au profond.

J’ai déjeuné avec Luc à la Forquetta. On s’était croisés par hasard rue Boissonnade la semaine dernière. Il y habite maintenant. Cinq ans, au moins qu’on ne s’était pas vus. Depuis sa séparation d’avec sa femme il vit toujours seul. C’est comme ça, me dit-il en souriant. Il n’a pas changé, avec cette manière de faire bon cœur quelle que soit la fortune. Mais en vrai, il ne va pas fort. Il a quitté Point de Vue où je l’ai connu et où il a fait toute sa carrière de photographe. Il a demandé la clause de cession. Un drôle coup de tête sur le tard. Incompatibilité d’humeur ? Je n’ai pas tout compris. Résultat, il se trouve privé de la plus grande partie de ses revenus, n’a pas le droit au chômage puisqu’il a atteint l’âge de demander sa retraite et parle (il a fait ses calculs) de s’installer en banlieue. Je ne lui ai rien dit de ma Bérézina financière. Il m’a donné des nouvelles des uns et des autres. Enfin de quelques uns. A part lui, je n’ai revu personne depuis mon licenciement de 2004. Sans que je sache bien pourquoi les amitiés de ce temps là se sont si vite dissoutes.

J’avais eu hier un très beau papier sur le livre dans Quatre sans quatre, le blog littéraire de Patrick Cargnelutti. Aujourd’hui, dans L’Alsace, Jacques Lindecker écrit : On sort de L’officier de fortune avec l’immense sentiment d’avoir compris nos propres fantômes.

L’officier de fortune est en librairie aujourd’hui. C’est un vrai miracle, après tout ce temps, après toutes ces embûches. Et j’ai juste envie de dire merci.

J’ai été opéré de la cataracte. J’avais, hier, sans succès, tenté de remettre la main sur La cata, un roman de Michel Picard, édité par Pascale chez Buchet il y a une dizaine d’années. Une histoire de circonstance. Vous êtes du genre anxieux ?, m’a demandé une infirmière avant de me faire avaler une potion amère. Et puis tout ça s’est passé. Pas drôle. A l’hôpital, je me rétracte, je ferme l’opercule. Amélie est venue me chercher. Nous avons déjeuné au Cornichon, rue Gassendi. Je me sentais étonnament en forme. Mais l’après-midi, j’avais l’impression d’avoir de la limaille fer dans l’œil. Bon, j’étais prévenu. Il ne faut pas que je m’inquiète.

Mon parrain René m’a fait un cadeau. Cela doit être le premier. Je n’ai en effet aucun souvenir, enfant, qu’il m’ait offert quoi que ce soit. Ni qu’il m’ait emmené au spectacle, payé une glace ou un tour de manège. Le colis, qu’il avait annoncé sans dire de quoi il s’agissait, est arrivé tout à l’heure. C’est un guide Michelin de 1914. Comme je le remerçiais au téléphone, un peu perplexe, il m’a dit, comme s’il s’agissait d’une évidence : Ton grand père l’utilisait pour ses voyages comme chauffeur. Une relique. Me sont revenues des bribes d’histoire familiale dont je m’étais servi pour écrire le 16 rue d’Avelghem (comme Joseph conduisant la Delaunay de M. Masurel, l’industriel du textile). Sauf que je ne sais rien de lui, ou si peu. Et qu’aujourd’hui je ne fais plus la part des quelques anecdotes que m’avaient racontées ma mère et ma tante de ce que j’ai pu en échafauder pour le roman. Mais dans un carton, chez moi, avec quelques vieilles photographies, il doit y avoir son permis de conduire. Un des premiers délivrés dans le département du Nord.

J’avais envoyé il y a quelques jours le BAT de mon article sur André Baillon pour le numéro « Ecriture et folie » de la Revue française de psychiatrie. Alice me l'avait demandé en septembre 2018. Tout finissait par arriver... Mais comme personne ne parlait d’argent, je me suis étonné. Message des éditions Eres : Cher Monsieur, concernant la rémunération des auteurs des revues, elle n'est malheureusement pas possible. Notre maison œuvre, et ce depuis presque 40 ans, à diffuser et promouvoir ces champs de la santé mentale et de la psychanalyse, si riches mais si difficiles. Patati, blablabla… Je suis marron. J’aurais dû m’en douter. Je n’ai jamais su gagner ma vie. Des années que je travaille pour rien ou trois fois rien. Ca devient ridicule. Tristement grotesque.

Inès, l’assistante d’Élodie, m’avait préparé une impressionante pile d’exemplaires. Je ne suis pas le plus habile dans l’art de la dédicace. Pas certain d’avoir toujours trouvé les mots qu’il fallait. La formule. Mais est-ce si important ? A la vaste liste de presse, j’ai ajouté les noms de ceux que je ne voulais du tout pas oublier. C’est parti ! En sortant, je suis allé prendre un verre au Sauvignon. Un quincy ?, m’a demandé José. J’ai souri de contentement. Je ne viens plus très souvent. Dire qu’elle continue de me reconnaître…

La Harpe va avoir une nouvelle nounou. Séverine, une jeune femme dont j’ai eu les coordonnées par Eléonore qui s’était jusqu’ici occupée de la chienne pendant nos absences. Rendez-vous avait été pris sur la plage de Kairon avec elle et ses deux bergers australiens. Tout s’est très bien passé. Je suis soulagé.

C’est l’anniversaire de la mort de Lewis Carroll aujourd’hui. 14 janvier 1898 : 122 ans. Mon grand-père François avait déjà quarante ans alors. Il naviguait en Extrême-Orient, bien loin de Guildford. Mais ce grand père lointain me fait une proximité, un lien, avec une bonne partie du XIXe siècle. Et me rend Carroll autrement familier. J’étais parti en reportage sur ses traces en 1998 pour le centenaire de sa disparition. J’avais rapporté une poignée de terre de sa tombe au Mount Cemetery. Je l’ai pieusement conservée. J’ai déballé tous mes souvenirs de la mer de Cortés, ramassés au sable des plages. Deux balistes coche (balistes polylepis) desséchés, deux diodons (diodon holocanthus), des os de pélicans, un morceau de carapace de tortue, des squelettes d’étoiles de mer, quelques coquillages à identifier, une branche de corail blanchi. Je vais trouver une belle planche pour les installer dans le bric à brac de mon petit musée d’histoire naturelle. Reçu un petit mot d’Elodie. Je signe le service presse du livre la semaine prochaine.